Однажды, когда ты пройдешь через 33 круга внутреннего ада всего калейдоскопа эмоций — от любви до ненависти и обратно — по отношению к своей матери, ты обретешь состояние… «Ничего. Я ничего к ней не чувствую».
И это твое «ничего» — это не пустота, пусть это будет сейчас откровением для тебя. Это была любовь, которой долгое время некуда было течь.
Иногда ты думаешь, что у тебя нет чувств к матери (или к отцу). Что внутри — только раздражение, холод или пустота. Но правда в том, что там когда-то была любовь. Просто она не была принята. Не была признана. И в какой-то момент — замёрзла, как слезинка, застывшая на кончике ресниц от порыва леденящего зимнего ветра.
Тебя порой могут мучить мысли:
- Почему я не могу быть с ней настоящей?
- Почему она не может быть самой собой, хотя бы со мной?
- Почему я чувствую к ней злость и раздражение? Почему она бесит меня?
- Почему так невыносимо видеть в своем отражении в зеркале её черты — будто я становлюсь ею?
Ответ придет не сразу. Однажды он придёт через боль. Через слёзы. Через признание страшного:
Ты не была дочерью. Ты была сосудом для её боли, страха, одиночества, вины и неумения любить. Ты стала для нее контейнером, куда с самого твоего рождения она сбрасывала все, с чем не справлялась сама.
Она не умела быть матерью. А ты… Ты не смогла быть ребёнком в таких условиях. Ребенок не может нести на себе такую тяжесть и поэтому тебе пришлось рано стать взрослой и сильной. Так ты выживала, так ты спасала свою мать.
Потом ты поймешь: «Это не потому что со мной что-то не так!». С тобой все так, дорогая. Это потому что её боль стала твоим сценарием. Ты же не знала, как можно по-другому. Ты не хотела быть как она. Но повторяла её. Бессознательно.
Однажды ты заметишь, что со своими детьми ты ведешь себя точно также: холодно, требовательно. Ты будешь говорить ее фразами, в твоих движениях будут ее жесты, в твоем поведении ты будешь прослеживать ее шаблоны. Все это будет до тех пор, пока однажды ты не скажешь себе: «Хватит. Я вырываюсь из этого порочного круга!»
Ты многое проживешь внутри себя: и страх быть отвергнутой, и свой гнев на ее нелюбовь, и боль, которую никто не признал, и пустоту, из которой вдруг проступила… настоящая ты, а не тень своей матери.
И если ты читаешь это, то я хочу сказать тебе: если ты ничего не чувствуешь к своей матери — это не значит, что ты бесчувственная сука и эгоистичная тварь. Это значит, что твои чувства были раненые. Сдавленные. Неуслышанные. Но их можно вернуть. Не ради неё. А ради себя.
Ты можешь быть не продолжением матери, а освобождением рода от этого сценария. Перестань ждать её любви — нельзя ждать от человека того, чего у него нет. Дай эту любовь себе сама. Ты даже не представляешь, сколько в тебе запечатано любви, так направь же её на себя, на своих детей. Прости мать, но не чтобы забыть все, что было, а чтобы перестать нести эту тяжелую ношу. Ты больше не контейнер для её непрожитых чувств, её неоправданных ожиданий и её нереализованных потенциалов.
Когда ты отпустишь свои напрасные ожидания, что она однажды полюбит тебя такой какая ты есть, то в тебе останется пустота. Но потом придет тишина. А в ней… Ты услышишь и почувствуешь свою силу. Свою суть.
Ты больше не дочь страха и боли. Ты — женщина, выбравшая себя и свою судьбу. Иди и живи свою Жизнь, а мама… Она справится сама — она взрослая.
Автор Боголюбова Ольга