— Папа, прости меня, я обижалась на тебя целых тридцать лет!
Вообще прикольно получилось. Мммм, хотя нет, не очень, хочешь расскажу?
Ты знаешь, я поняла это только сегодня. Сижу и слушаю одного психолога, она говорит: «Закройте глаза, и представьте кого-то одного из родителей». Я послушно закрываю глаза, готовлюсь мысленно притянуть образ мамы, понятно же, если психолог говорит про родителей в контексте психосоматики, то сейчас будет разбор отношений с кем-то из вас. С тобой-то у меня было все окей, это с мамой вечно какие-то контры. Так вот, ставлю маму перед собой, а она отходит на задний план. Я ее обратно тяну, а она еще дальше отодвигается. И вдруг появляешься ты, такой молодой и красивый со своей хитрой улыбкой и прищуром на один глаз.
В ушах слышу настойчивый голос психолога: «Что вы чувствуете по отношению к тому родителю, который появился?»
— Обида, — вдруг неожиданно вылетело у меня откуда-то из глубинны завалов подсознания.
— Обида? На папу? Да, нет! Не может быть такого… Бред какой-то… Да я и папка были самые закадычные… — Я не успеваю договорить эту фразу, как вдруг всплывают картинки тридцатилетней давности вашего развода.
— Папа, ты бросил меня? — удивленно как будто бы одновременно я спрашиваю и тебя и себя.
— Папа! Ты бросил меня! — раздался теперь уже упрекающий голос десятилетней девчонки внутри меня. У меня незаметно слезы навернулись на глаза.
— Папа, ты бросил меня… — рыдает уже в голос девчушка с хвостиками, осознав всю свою боль от расставания с тобой, и вместе с ней плачу я.
— Как ты мог, папа? Почему ты бросил меня? Ты даже не представляешь, как мне было тяжело без тебя. Мне пришлось все взвалить на себя, и стать тобой, папа. Я рано стала взрослой и сильной. Знаю-знаю, ты сейчас скажешь мне вытереть слезы, не реветь и протянешь свой носовой платок.
— Знаешь, папа, еще год назад я могла бы попросить у тебя прощения лично за эту обиду длиной в тридцать лет, но я даже не догадывалась о ней, она пряталась так глубоко. Еще год назад я могла бы тебя обнять, прижаться к твой груди и просить прощения. Но ты уже меня простил, я знаю. Ведь там на небесах только любовь.
— Прости, пап!
Автор: Ольга Кирилюк